Este año ni siquiera anunciaré mi clásico “me voy de vacaciones volveré en x días” porque mis apariciones por aquí cada vez son más esporádicas y con menos contenido. Entre la enorme miríada de lugares en los que voy publicando, aquí y allá, y que mi día a día no es especialmente emocionante, este pobre blog acumula centímetros de polvo en su tercer año de vida, envejecido y a ratos absurdo. Pero no haré el gesto de cerrarlo ni de la despedida. Esto es como el apartamento de seguridad: un lugar al que volver sin tener que rendir cuentas a nadie. Así que aquí seguirá abierto.
A lo que iba: hace tiempo publiqué una traducción más bien regulera de un tema de Fabrizio de Andrè llamado Sally. En aquel post un comentarista, Antonio, me puso sobre aviso de una versión de ese tema en castellano cantada por el uruguayo José Carbajal. Antonio ha tenido el detallazo de mandarme al correo electrónico dicha versión y, como le prometí, aquí la cuelgo, de hecho pongo ambas, la original italiana y la versión, para que las oigáis y las disfrutéis. ¡Gracias Antonio!
Wuerhosaurus es una gran banda de rock progresivo nacida en 1996 de los restos de Midnight Oil y Crash Test Dummies. Empezaron con vocación de pop más comercial para ir derivando hacia un estilo mucho más experimental, que a ratos llega a recordar a cosas tan dispares como Nine inch nails y Björk. Acaba de salir su último disco, “To be a saint”, sólo 7 canciones para el trabajo que más me ha impactado en años. Esta es la portada del disco:
… Todo mentira :-) Pero cuela de puta madre, ¿a que sí?
En realidad estoy siguiendo un meme de Jueves Addams, posiblemente el meme más divertido que he visto en Internet. Se trata de crear tu propia portada de disco. Las instrucciones son las siguientes:
* Ve a esta página: Wikipedia Random. Aparecerá un artículo de la Wikipedia al azar. El título del artículo que aparezca será el nombre de tu grupo.
* Ahora ve a esta otra página: Random Quotes. Las cuatro últimas palabras (o cinco, o tres, lo que tenga más sentido) de la última cita serán el título de tu primer álbum.
* La última página a visitar: Random Flickr. La tercera foto, no importa lo que sea, será la portada de tu álbum.
En el blog de Cisne Negro tenéis algunos ejemplos muy chulos. Y este meme se lo paso al que le apetezca trastear un poquito con Photoshop o Gimp. Diversión garantizada.
Sé que resulta recurrente en mí hablar de mis años escuchando cantautores en La Carbonería, pero es que anoche volví a acordarme de aquellos días con bastante nostalgia. Concretamente me acordé de un chico, Víctor, que algunas veces acompañaba a Pepe Camacho con la guitarra e incluso cantaba segundas voces. Una vez le puso música a un poema mío (que valor, que huevos) y me sonaba mucho más bonito que cuando lo escribí, sin dudarlo (menos mal que abandoné la poesía, madre mía). Era tan tímido que cantaba siempre en voz muy baja y sin separar los ojos de su guitarra. Probablemente tenía unos 19 años, aunque a mí me pareciese mucho mayor que yo, y lucía una perilla de mosquetero que le daba un aspecto aún más frágil.
El caso es que Víctor muchas veces venía con otro amigo suyo (¿Rafa?), ambos vestidos de negro, nacidos veinte años después de cuando les tocaba, auténticas enciclopedias de la música de cantautor. A veces, cuando los conciertos de los martes se terminaban, nos quedábamos unos cuantos a cantar muy mal a voz en grito canciones en catalán de Raimón y temas viejos de Paco Ibáñez. Una de esas veces Rafa, muy achispado, cogió su cerveza, la elevó al cielo y recitó con voz clara y firme:
Vengan a ver,
el palacio irreal
que inauguramos ayer
con alfombras de barro
y tapices de papel,
a la luz de la una,
a la luz de la luna,
a la luz de las dos,
a la luna de las tres.
VENGAN A VER
LO QUE NO QUIEREN VER
Víctor lo miró sonriendo y dijo: “Grande, grandísimo Luis Pastor”.
Anoche arrastré a la gata al club de Jazz Dado Dadá porque Luis Pastor presentaba su último disco, Nesta esquina do tempo , una serie de poemas de José Saramago a los que el cantautor extremeño (afromeño dice él) les pone música y voz. Llegamos, nos acomplamos en una mesa un poco escondida, pegada a la pared, y nos dispusimos a esperar que el concierto empezase.
¿Qué éramos, cuarenta, cincuenta personas tal vez? Delante de un grupito mínimo de personas, Luis Pastor subió al escenario acompañado a la guitarra por su Antonio de siempre y se colgó en el rostro una sonrisa inmensa que no abandonó en toda la noche. La sensación de volver a estar en La Carbonería, delante de los de siempre, que él cantaba para nosotros y sólo para nosotros, como cada martes… me sentí un privilegiado por oírle hablar de los emigrantes de la periferia de España que crearon los barrios del extrarradio de Madrid, por recordar a Pablo Guerrero y hacernos cantar Evohé, por recordar a Violeta Parra tocando la percusión contra su propio pecho, por los ruidos de caballos y cascos, por la risa que regaló sin parar. Por ponerme la piel de gallina haciendo sonar el auténtico himno de Extremadura, un canto a su pequeño pueblo natal en el que, dice, con pasar por allí ya es suficiente…
Haz descender una estrella
que bañe mi cuerpo con toda su luz.
Tráeme paisajes de encina en tus ojos
un verde pintado de azul,
limpia de nubes mi cielo,
llena mis horas de miel
tú mi lucero, mi flor de jara, ven.
En Amadeus el pobre Salieri estaba corroído por la envidia ante el talento brutal, espectacular, inconmensurable de Mozart. Pero siempre tuve la sensación de que el problema del compositor no era la simple envidia ante su rival, indudablemente mejor que él. No. El problema de Salieri era que no podía soportar que Mozart fuera un inculto. Un tonto. Alguien que no había “trabajado” su talento. Simplemente lo tenía.
Leí una vez un cuento de no recuerdo quién sobre un músico de jazz. El narrador tenía un aire a Salieri, envidioso él también, pero sin la bajeza moral del compositor. La admiración que sentía el narrador por el protagonista, un saxofonista analfabeto y drogadicto, era absoluta, lo llenaba todo. No sabía por qué ni cómo tocaba así de bien. Simplemente lo hacía.
No tengo ni idea de quién es Paul Potts. Leo por ahí que es un vendedor de móviles tremendamente tímido. Tartamudea al hablar y debe concentrarse mucho para expresar lo que quiere decir. Puede provocar risas por su aspecto apocado y de poca cosa.
Eso pensé cuando lo vi. Poca cosa.
Esto es un vídeo del “Factor X” inglés. Paul decide que va a cantar ópera. Mirad las caras del jurado. Mirad las del público. Mirad vuestras propias caras.
Luego escuchadle.
PD: No tengo ni idea de ópera. No sé si ha cantado bien, si llega, si no llega. Su italiano es horrible y se salta palabras de la letra. Pero cuando he visto a ese hombrecillo convertirse en ese cantante me he echado a llorar. Y cada vez que lo oigo se me ponen los vellos de punta. Espero que me comprendáis.
Todos y cada uno de los momentos de mi vida en Bologna están aquí. Por si os apetece.
01. Joanna Newson - Emily
02. Cocorosie - Terrible angels
03. Beth Gibbons - Mysteries
04. Death Cab For Cuties - Soul meets body
05. Mark Lanegan e Isobel Campbell - The false husband
06. Lali Puna - Scary world theory
07. Daftpunk - Aerodynamic
08. Fabrizio De André - Il testamento di Tito
09. Loituma - Ievan polkka
10. Swan Lee - Blue monday
11. Antony And The Johnsons - Cripple and the Starfish
12. April March - Cet air-la
13. Badly Drawn Boy - Something to talk about
14. Bandabardo’ - Beppeanna
15. Noir Desir - Le vent nous portera
16. Johnny Cash - Hurt
17. John Williams - Across the stars
18. Stereo Total - L’amour à 3
19. The strokes - Is this it?
Recuerdo los mercados de Strada Maggiore en Navidad, donde olores y colores nos envolvían, y por un momento pensé, como Guccini, que Bologna era toda mía…
Bologna - Francesco Guccini
Bologna es una vieja señora de flancos un poco blandos
con el pecho sobre la llanura padana y el culo sobre las colinas,
Bologna arrogante y papal, Bologna la roja y fetal,
Bologna la gorda y la humana un poco Romagna y en olor de Toscana
Bologna para mí una provincial París menor:
mercados al aire libre, bistrots, de rive gauche el olor
con Sartre que pontificaba, Baudelaire entre el ajenjo cantaba
y yo, modenés vulgar, voy a sufrir un amor, quizás también a esclavizarme.
Pero que confortable Boheme dividida entre la casa y el restaurante
cuando en cada vaso rebotan las filosofías…
Oh, qué poéticos éramos, sin pudor ni miedo
y los viejos borrachos parecían la literatura…
Oh, qué artistas éramos todos, sin pudor o vergüenza
curados entre los pórticos muslos de mamá Bologna…
Bologna es una mujer emiliana de pómulos fuertes,
Bologna capaz del amor, capaz de la muerte,
que sabe lo que importa y lo que vale, que sabe donde está el jugo de la sal,
que calcula lo justo de la vida y que sabe seguir en pie aunque la golpeen…
Bologna es una rica señora que fue campesina:
bienestar, villas, joyas… y salami en escaparates,
que sabe que el olor de la miseria que se esconde es algo serio
y quiere sentirse segura con lo que tiene encima, porque sabe de miedo.
Pero desperdicias tu olor de bienestar con el extraño binomio
de los muertos por sus sueños delante de tu San Petronio
y tus bologneses, si existen, están o ya se han perdido
confundidos y ligados a miles de mundos diversos?
Oh, cuántas palabras te cantan, alimentando los clichès de la gente,
cantando canciones que es como no cantar nada…
Bologna es una extraña señora, vulgar matrona.
Bologna niña buena, Bologna buscona,
Bologna ombligo de todo, me empujas a un hipo y a un eructo,
removido por lo que me has dado, que es casi un recuerdo, y en olor de pasado…
Hace dos días que una tormenta espectacular asuela Bologna. Rayos, truenos terroríficos, agua a espuertas, viento… las temperaturas más cerca de los diez grados que de los veinte.
Vamos a llamarlo, a ver si viene de una p*ta vez.
L’ESTATE PAZIENTE - Bandabardò
Estaba la feria allí fuera en la ciudad
Para festejar el regreso del sol…
Lola en persona vendía pop corn
Lola en persona vendía pop corn.
Todos mirándole el culo
Y pensando: ¿Cómo será?
Y las otras mujeres susurran maliciosidades
Había mucho polvo allí fuera en la ciudad
Y ninguno pasaba por casualidad por allá
… pero el verano paciente venía igualmente,
el verano paciente venía igualmente…
Se rondaba a Lola: ¿Por qué no te casas con todos nosotros?
¿Todos nosotros que te amamos comiendo pop corn?
Hasta el día en que Lola encontró alguna cosa en alguien:
un tal Giuseppe más feo que nosotros
… pero el verano paciente regresa igualmente,
el verano paciente regresa igualmente…
